«Els Quatre Gats»- Fòrum d'opinió independent

«ELS QUATRE GATS»
Fòrum d'opinió independent

Citacions d'altri

«Citacions d'altri»
[Selecció de fragments d'articles d'opinió d'altres mitjans]

La cosa recorda aquell xèrif d'un poble del Mississipí, que, davant del cadàver d'un negre mort per cinquanta-quatre impactes de bala, va declarar que mai no havia vist un suïcidi tan cruel. Això del xèrif era un acudit dolent, però no rigui, Menezes, que vostè (sí, vostè que em llegeix) també és un Menezes, de seguida en parlem. Al debat, ara tan encès, sobre què és prioritari, si la seguretat o les llibertats civils, hi falta, al meu modest entendre, una consideració prèvia: la gent, molta gent, massa gent, és imbècil. Aquesta observació resulta oportuna si tenim en compte que un imbècil, quan se li proporciona una arma, se li encomana una missió d'alta importància i se li concedeix una llicència per matar, deixa de ser un simple imbècil per convertir-se en una bèstia altament perillosa. La pregunta, doncs, és la següent: quants imbècils ascendits a bèsties altament perilloses hi ha entre els encarregats de vetllar perquè no ens passi res de dolent? Resulta una mica paradoxal que, precisament en nom de la seguretat col·lectiva, haguem de veure buidar-se el carregador d'una arma de foc damunt del crani d'un innocent que havia comès el descuit d'anar a agafar el metro. Un no pot evitar pensar que no deu caldre ser brasiler, ni electricista, ni tan sols viure a Londres, perquè coses com aquesta es repeteixin; que més persones poden córrer la sort del tal Menezes: de fet, les altes autoritats britàniques (i alguna d'espanyola, que ho ha beneït) ja han fet saber que no ho descarten, "si f os necessari". La vella qüestió de qui vigila els vigilants torna a plantejar-se amb absoluta urgència.

Sebastià Alzamora
"Un tal Menezes". Avui, 29.07.2005

El pasado mes de marzo fui invitado a Estados Unidos por la prestigiosa Universidad de Princeton para dar una serie de conferencias. Subo al avión, sé que la compañía tiene que comunicar la lista de los pasajeros que se disponen a entrar en suelo estadounidense. Como todos, relleno los impresos que nos distribuyen y que hay que entregar a la policía de fronteras. Tengo un pasaporte francés. Lo presento. En cuanto el policía estadounidense ve un nombre árabe, se pone a teclear en el ordenador durante cinco minutos, entrega mis documentos a otro agente y luego me pide que lo siga a un despacho situado al final del aeropuerto. Me instalan en una sala donde observo la presencia de otros árabes. Angustiado, no digo nada. Espero. Lo sé, soy sospechoso. ¿ De qué? ¿ Qué he hecho? Empiezo a preguntarme qué puedo haber hecho. Me digo que quizá he cometido un delito y que mi memoria lo ha borrado. Espero. Pienso en K., el personaje de El proceso de Kafka. A veces basta con una nadería para caer en el absurdo. No es posible leer nada en el rostro del agente encargado de mis papeles. Lo miro y bajo los ojos. Empiezo a tener miedo. Me digo: ¿ y si me confunde con otra persona que se llama igual que yo, con alguien buscado? Para cuando se demostrara el error ya estaría en Guantánamo. Crece la tensión. Espero, no me atrevo a preguntar qué pasa. Me han dicho que nunca hay que protestar en estos casos. Al cabo de cuarenta minutos, el agente me llama y me hace una serie de preguntas. Mi inglés es deficiente. Respondo en francés y luego en inglés aproximado. Me hace preguntas trampa: ¿ quién es Amin? Es mi hijo. ¿Cuál es su fecha de nacimiento? De pronto sufro un lapsus de memoria. Doy la de otro de mis hijos. Le muestro la invitación de Princeton. No queda muy intimidado. Sigue escribiendo en el teclado del ordenador. Entonces me acuerdo de un artículo que escribí sobre la guerra de Iraq donde pedía que Bush fuera llevado ante el Tribunal Penal Internacional por haber matado a inocentes en Iraq. Me digo que la policía me retiene por eso. Tras un momento de silencio en que habla con otro agente, me devuelve el pasaporte. Salgo, veo mi maleta sola en la cinta. Los otros pasajeros, europeos, no han sido sometidos a interrogatorio alguno.

Tahar Ben Jelloun
"El eterno malentendido". La Vanguardia, 25.07.2005

La primera miseria, el comisariado político. Mejor que lo diga de una tirada y sin respirar: ha sido una decisión política, pero no de política mayor, con sus grandes necesidades y razones, sino de política pequeña, ese tipo de política desde dentro y para adentro, cuyos intereses espurios o personales y generalmente mezquinos entretiene a no pocos líderes que callan tanto como mandan mucho. En la época de la política grandilocuente, cuando aún usábamos la terminología marxista, llamábamos a este tipo de cargos, comisarios políticos, porque hacían exactamente eso, comisariar, reprimir, revisar, censurar... Que Barril haya sufrido el sonoro bofetón de este tipo de poder no es nuevo en Cataluña, pero nos dice mucho de lo poco que ha cambiado Cataluña. ¿O no sufrió eso mismo, al mismo estilo de nocturnidad y alevosía, el periodista Josep Cuní cuando Convergència lo echó de Catalunya Ràdio? Ciertamente, este nuestro querido, nacional y autodeterminante país tiene la virtud de tratar a patadas a su gente más relevante, ya sea de las artes, las ciencias o el periodismo. Es una virtud tan nostrada, ésta de maltratar al prestigio, que tendrían que ponerla en el Estatut como hecho diferencial catalán, justo al ladito de ahí donde Carod Rovira quiere poner la obligación de que los catalanes sean felices. Felices, pero todos los brillantes felizmente sin cabeza. (...) Lo brillante, a pesar de todo, reluce por encima de la escatología.

Pilar Rahola
"El tema Joan Barril". El País, 23.07.2005

Actualment, una persona partidària, per exemple, d'escriure a mà ja resulta alguna cosa més que anacrònica: no faltarà qui vegi en la seva manera de treballar un camí cap a una literatura inevitablement antiquada. És un punt de vista que va imposant una idea molt ingènua del treball literari, perquè tot seria magníficament senzill si escriure poemes o novel·les depengués tant de l'eina amb què escrivim. Un escriptor mediocre, encara que pugui fer anar tots els instruments imaginables, no escriurà mai una obra comparable a la que un gran escriptor pot escriure amb un llapis. Tot això és completament obvi, sens dubte, però no impedeix que els tramposos vagin tirant de veta. La manera potser més actual i rendible de fer trampes artístiques és convertir l'ús de l'instrument en l'obra d'art pròpiament dita. D'aquí ve la singularitat de la nostra època, que és l'única època de la història que ha admirat, i ha pagat, els escriptors que no escriuen, els pintors que no pinten, els músics que no fan música, etc.

Pere Rovira
"L'escriptura en present". Avui, 21.07.2005

El món és molt injust i una part substancial de les injustícies són culpa nostra. El pensament crític no només és necessari, sinó imprescindible. Però tot això, que té un sentit des de la perspectiva de la defensa democràtica, no té res a veure amb l'integrisme islàmic i la guerra que ens ha declarat. No estem davant de pobres, sinó d'estructures molt riques, sustentades per països i fortunes perfectament delimitades i que, de moment, actuen amb impunitat. No estem davant d'una lluita d'alliberament. Ben al contrari, estem davant d'una lluita per destruir la llibertat. No estem davant de pobles que s'enfronten a l'imperialisme. L'imperialisme més contundent, destructiu i, a hores d'ara, efectiu és justament el que professa un Islam integrista. No estem davant de la religió. Estem enfrontats a una ideologia totalitària que usa la religió per a destruir les ments. Si no entenem el fenomen com una ideologia supranacional, totalitària de base i nihilista de convicció, perfectament assentada en estructures de poder, no entendrem res. Podem anar a l'Iraq i tornar, podem treure les tropes o tornar-les a dur. Podem portar-nos tan bé que cada dia demanem perdó. Podem fer tombarelles a la plaça pública, que res del que fem té a veure amb els interessos del nihilisme integrista. Usen causes concretes més o menys vistoses, però l'única causa que els mou és la revolució islàmica. I la guerra la declaren per això. Des de fa dècades. Per molt que els morts anteriors a Madrid o a Londres no els haguem volgut comptar. Per molt que mai no ens hagin commogut les víctimes des de Buenos Aires a Jerusalem, des de Bali fins a Kenya. És la història d'Europa, mirar a una altra banda quan el totalitarisme ens planta cara. Chamberlain també creia que podia pactar amb el diable. Fins que varen atacar Londres.

Pilar Rahola
"La boina del Che". Avui, 21.07.2005

En fin, sobre la enseñanza de las literaturas en las escuelas catalanas, mucho es de temer que la ignorancia de lo mejor de cada casa corre en paralelo. A no ser que hayan acudido a una escuela francesa o alemana, nuestros escolares acaban por lo general sus estudios con una idea muy precaria de ambas literaturas, y de la literatura en general. Nuestro sistema educativo no discrimina en positivo a la hora de menospreciar. Justo es reconocer, con listas de lecturas recomendadas, que en algo se ha mejorado el desastre de años anteriores, pero seguimos lejos de propiciar esfuerzos lectores que proporcionen experiencias literarias de primer orden a los estudiantes. No hay pues agravio singular hacia la literatura castellana sino agravio compartido. Cuando hasta los escritores catalanes en castellano se te quejan de que llevan bastantes años sin parar de perder peso mediático por el simple hecho de no residir en Madrid, algo no funciona, pero en esta ocasión quienes deben hacérselo mirar están en Madrid. Imaginar desprecios es miopía. Lo que hay es una atención sostenida desde Barcelona, que no se corresponde con la desatención permanente practicada en Madrid. Tal vez jerarquizando mejor lo propio...

Xavier Bru de Sala
"Ignorar o despreciar". La Vanguardia, 20.07.2005

Ara, que jo sàpiga, no estem en guerra. O potser sí. Entre la massa de comentaris que ha suscitat la tragèdia de Londres, em quedo amb els mots de Jonathan Sacks, cap del rabins britànics. Ha escrit: "Els enemics d'Occident prenen la seva obertura de mires per vulnerabilitat; la seva tolerància, la d'Occident, per decadència; el seu respecte per la diferència, per una manca de convicció moral". Certament. També recordo que, a desgrat de l'onada crítica de tota mena que va desvetllar l'historiador Gibbon al segle XVIII i que va menar més d'un literat a parlar de Londres com si fos la Roma de l'Imperi Romà en la seva caiguda, el doctor Johnson va escriure (diria que se li va escapar) una de les frases propagandístiques més imponents: "Quan una persona està cansada de Londres, és que està fatigada de la vida, perquè a Londres hi ha tot allò que la vida pot donar de si". Ho subscric, per més que avui el dol superi la dansa. També ho subscric perquè no m'arrenglero entre els qui creuen que la culpa total i radical és nostra. No! De la mort d'humil gentada (per què no van atacar Buckingham Palace o el 10 de Downing Street, per exemple?) en són culpables els terroristes que ara ja són al seu cel gaudint de no sé quantes verges. No m'importa que hi hagin arribat des de Tavistock Square, o des de Tel Aviv, o des de Leganés. Les campanes que han tocat a mort a Londres també han tocat per mi, per nosaltres, i en cap cas les víctimes som culpables.

Marta Pessarrodona
"Tavistock Square". Avui, 20.07.2005

'La Marge' es una de las mejores novelas que se han escrito sobre la Barcelona de los 25 años de paz franquista. Y sobre el barrio chino de aquellos años. Una Barcelona "cadáver, hoy en día, de una ciudad que fue la más libre de la península ibérica, hoy pisoteada por la soldadesca franquista", escribe Mandiargues. Pieyre de Mandiargues tiene (gracias a Lluís Permanyer) una plaza en Barcelona, entre la calle de San Ramon y el Marqués de Barberà, no lejos de la plaza de Salvador Seguí. Y su fotografía figura en las paredes de Casa Leopoldo. Personalmente, considero una vergüenza que la editorial (¿Enciclopedia Catalana?) que se ha hecho cargo del catálogo de Aymà (a la sazón en poder del honorable ministro de Colònies i Perfums del primer Gobierno Pujol), no reedite la obra de Mandiargues, una novela que habría que vender en todas las farmacias de guardia, y cuya ausencia en el Any del Llibre i de la Lectura es una bofetada a la imagen libresca e inteligente de nuestra ciudad.

Joan de Sagarra
"Pretto". La Vanguardia, 17.07.2005

D'aquí a cent anys ¿quina serà la foto que explicarà la moda i les interioritats socials de l'inici del segle XXI? Si s'utilitzen les fotos de les passarel·les o les de les revistes publicitàries, serà una immensa mentida. D'altra banda, serà difícil utilitzar com a testimoni significatiu la gent -jove i vella- que es passeja per la Rambla, per Saint-Germain o pel Trastevere, perquè no representen la indumentària, sinó la ideologia de la seva destrucció. Els vestits voluntàriament i artificialment arrugats, esquinçats i descolorits sobre les prominències de les cuixes i de les galtes del cul, ¿explicaran algun contingut? ¿Algú ho interpretarà seriosament com un acte de rebel·lia contra quelcom establert però menyspreable? O, al revés, ¿algú, més encertadament, recordarà als interpretadors de la història les immenses manufactures de prêt-à-porter, dedicades a arrugar, estripar i descosir, a descolorir manualment i mecànicament jeans, bruses i tangues com a representació del gran negoci que haurà permès l'enriquiment de països -o de grups econòmics- emergents que s'aparten així de la misèria i assoleixen el capitalisme esplendorós? D'altra banda, per primera vegada, els documents de la realitat no tindran ni models ni projectes, ni referències diferencials, perquè l'alta costura, ni abans de desaparèixer totalment, haurà tingut la valentia de passar de ser model elitista a simple suport d'una realitat vulgaritzada, destructiva, però universal.

Oriol Bohigas
"Rebregats, esquinçats i descolorits". Avui, 17.07.2005

Entre nosotros sucede lo contrario. En general, nuestras autoridades y sus correas de transmisión mediática sienten tal devoción por el luto, por exaltarlo y ordeñarlo (sentimental y políticamente), que la actitud británica los deja anonadados. Basta fijarse en que, mientras los londinenses intentaban no alterar más que lo inevitable y no cancelaban ni los conciertos bullangueros, en TV3 suspendieron sus jornadas de puertas abiertas, que tenían que haberse celebrado este sábado y domingo. En un recuadro de un octavo de página publicado en los diarios del fin de semana, sobre un fondo negro la cadena anunciaba: "En solidaritat amb les víctimes dels atemptats de Londres, Televisió de Catalunya ha decidit suspendre les jornades festives de portes obertes d´aquest cap de setmana...". ¿Tiene lógica que en la ciudad donde han estallado las bombas, donde han muerto más de medio centenar de personas, la gente se esfuerce en no cancelar nada y aquí -"en solidaritat"- se suspendan unas simples jornadas de puertas abiertas? Es, como mínimo, desmesurado. ¿Creían que alguien consideraría una falta de respeto TV3 abriese sus instalaciones a los espectadores? Nuestros usos nos sitúan cerca de la sobreactuación de las plañideras sicilianas. El dolor se siente o no se siente, y no consiste en ponerse a suspender actos y colgarse lazos negros en la solapa. Más que una necesidad sincera, la teatralización innecesaria del duelo sólo demuestra interés en quedar bien ante la platea. Los hechos son los que son y ellos mismos -su crudeza, su brutalidad, el azar- redactan sus propias esquelas, que a veces resultan macabras. Por ejemplo, en las fotografías del autobús despanzurrado en Tavistock Square, que la prensa publicó antes de que la policía lo tapase con un telón para impedir las miradas morbosas. Se leía un trozo del anuncio que ocupaba el lateral. Era de una película que se estrenaba el día siguiente, el viernes. En el autobús, del título de la película sólo quedaba el artículo -The-, pero la frase de alabanza sacada de la reseña de un crítico se conservaba entera: "Outright terror... Bold and brilliant" ("Terror total... Audaz y brillante"). Justo debajo aparecía la puntuación concedida: cuatro estrellas.

Quim Monzó
"Cuatro estrellas". La Vanguardia, 13.07.2005

Pero yo les quería proponer un juego a propósito de esta feria Bread & Butter. Imagínense una feria de moda joven de perfil vagamente mediterráneo (palabra clave que hay que meter siempre, se hable de cocina, literatura o condones) que alguien se atreva a llamar Pa amb Tomàquet. No se rían, esperen un momento. ¿Acaso el pa amb tomàquet no es nuestro equivalente tribal al tribal nórdico pan con mantequilla? ¿Acaso no representa a la perfección la fusión multicultural de Europa y América, el encuentro de dos mundos? Además, leo que la feria Bread &Butter busca también en Barcelona vincularse más directamente con el mercado sudamericano. Todo toma sentido. ¿Acaso no han probado el pa amb tomàquet los alegres alemanes que han parido el evento? Si lo del pan con tomate les parece provinciano les propongo una opción "como más global": pa amb oli, el clásico pan con aceite que nos une a italianos, griegos y otros pueblos ribereños. Si les sigue pareciendo muy de estar por casa, lo podemos traducir al inglés: Bread & Oil, aunque habría que aclarar a los anglosajones que no se trata de petróleo, con lo cual acabaríamos diciendo Bread & Olive oil. Claro que, ya puestos a traducir, se podría probar con Bread&Tomato, que tendría una derivada mucho más inteligible con un Bread & Ketchup. En todo caso, y para evitar malentendidos, déjenlo estar. Más les vale ser tan cosmopolitas y partidarios de darnos mantequilla como los directivos del Gremi de Llibreters de Barcelona i Catalunya, que nunca han concedido, por ahora, el Premi Llibreter a una obra originalmente escrita en catalán.

Francesc-Marc Álvaro
"¿Mantequilla?". Avui, 13.07.2005

Para luchar contra el terrorismo, antes hay que entender cómo funciona; en última instancia, hay que hacer un gran esfuerzo de imaginación para penetrar en la mente de una persona que decide fríamente poner bombas en un metro o en un autobús a una hora punta, a fin de matar al mayor número posible de inocentes. Esa persona busca el espectáculo, quiere que su acción tenga resonancia en el mayor número de medios de comunicación. Penetrar en su mente supone descifrar esa lógica,ese razonamiento,averiguar dónde radica su voluntad, y preguntarse desde una perspectiva estrictamente virtual: "¿Qué haría yo si tuviera su mentalidad y si estuviera en su lugar?". Hacerse esta pregunta es una manera de prevenir atentados, pues quienes recurren al terrorismo no hacen nada al azar y, sobre todo, trabajan de forma metódica y hasta diría que de forma científica.

Tahar Ben Jelloun
"Una espiral infernal". La Vanguardia, 10.07.2005

Només demano als qui es van il·lusionar el dia del Tinell que comparin el que tenim amb les seves pròpies expectatives. En secret, a casa, sense haver-ho de dir a ningú. Sense haver-se de cuirassar per sortir a la discussió pública. Sincerament. Honestament. Era això? Era aquest govern? Era aquest Estatut? Això era el que se somiava des de l'oposició, el que il·lusionava quan es va formar govern, el gran salt endavant que Catalunya havia de fer? Era aquest? No pregunto si el que tenim és desastrós, insuportable o insostenible. Tampoc si hem avançat una mica, som on érem o hem reculat. Només els demano que es preguntin si és el que esperaven i el que imaginaven. El que somiaven i el que es prometien i ens prometien. Que es preguntin si fa un any i mig, quan es va firmar el Pacte del Tinell, esperaven que ara Catalunya, el seu govern i el seu Estatut nou estarien després de dos anys de govern de les esquerres allà on són ara. Era això? No espero respostes. No fan falta.

Vicenç Villatoro
"Era això, companys?". Avui, 10.07.2005

En canvi, sí que em sembla preocupant (i espero una allau de cartes desmentint-me) que la mort d'un autor com Moncada, en el catàleg de grans editorials del món occidental, no hagi tingut cap ressò internacional. ¿No tenim entitats públiques que promouen la projecció exterior de la literatura catalana? Sembla que no. El 1987, quan va morir J.V. Foix em vaig escandalitzar d'haver-me'n d'assabentar a través del telèfon i gràcies a la meva mare (aleshores jo vivia a Berlín), a desgrat que veia sis diaris en diferents llengües. Ara, més o menys i gràcies a Internet, veig el mateix nombre de diaris i no hi he trobat cap esment d'allò que tant ens ha entristit, com ha estat la mort de Jesús Moncada. Sembla que el temps passa però seguim de la mateixa manera.

Marta Pessarrodona
"Afterwords". Avui, 06.07.2005

I, tanmateix, (...) la funció de l'escriptor, la seva autoritat, es fonamenta en el fet de dir allò que creu que s'ha de dir, caigui qui caigui i peti qui peti —per cert, el més normal és que caigui i peti l'escriptor que s'acara al poder, una caiguda sovint bellament observada pels companys que han decidit mirar-se l'espectacle de lluny i després parar la mà per cobrar els seus serveis silenciosos—. Per afegir més exemples indiscutiblement clàssics, recordo les peripècies del pobre Eurípides, que va voler assumir el rol de mosca collonera i va acabar escuat, a l'exili i vist pels seus contemporanis com un emprenyador que tenia poca traça a l'hora de confegir tragèdies. És per tot això que en relació als escriptors a mi m'agrada més parlar de dignitat. L'escriptura vista com un exercici de dignitat, tot i saber que el món és ple de mercenaris i de meuques que no saben dir que no ni a l'amo ni al client.

Jordi Coca
"Escriptors i polítics". Avui, 03.07.2005

De los firmantes del manifiesto solo conozco a los nombres que he citado y a algunos pocos más. Entre esos pocos hay uno al que no puedo nombrarlo porque de hacerlo podría ocurrirme una desgracia, y no sería la primera. Más aún; el tipo en cuestión me produce una fuerte urticaria y el médico me tiene prohibido acercarme a él. Sólo les diré que se trata de un conocido hombre de teatro. Pues bien, hace un tiempo que ese personaje abrió los ficheros de su compañía y los puso a disposición de un individuo para que éste escribiese (sin contrastar ningún dato ni entrevistar a los protagonistas) un libro en el que además de ensalzar su persona, se cebase con los enemigos del artista que habían intentado acabar con él. La cabeza visible de esos enemigos resultó ser que era yo. Y fíjense si hizo bien su trabajo el tal individuo, que le cayó una sentencia condenatoria por un delito de injurias y tuvo que abonar (el editor) un buen fajo de billetes. Pues bien, ahora resulta que aquel mismo individuo que utilizó el hombre de teatro para saciar su ego y escupir a su alrededor, ha escrito un artículo tremendo en el diario Avui contra los firmantes del manifiesto anticatalanista, un artículo en el que habla de "exterminación", de falta de "cojones" y de "tiro de gracia", y que ha motivado, por parte de los intelectuales, una demanda de querella por injurias y calumnias contra el tal individuo y el diario que publicó el escrito. Me pregunto por un instante —sólo por un instante, pero tengo motivos para hacerlo— si el tremendo artículo no es una treta del hombre de teatro para darle un poco más de contundencia al manifiesto; si el hombre de teatro no ha echado mano del individuo de marras para armar un poco de jaleo, al que es tan aficionado. Confío en que no sea así. Lo que es evidente es que ese artículo, el diario que lo ha publicado y la querella a que ha dado pie, juegan a favor de los firmantes del manifiesto. Porque al hombre de teatro y a sus sicarios les va a resultar harto fácil convencer al personal de que tras el artículo del energúmeno hay un ejército, con o sin tanques, dispuesto a barrerlos del mapa. Seguiremos atentos a la próxima jugada.

Joan de Sagarra
"El manifiesto". Avui, 03.07.2005

Dando un paseo por la ciudad, observo que el sistema del entrenador está bastante extendido. El público que acudió al estreno del Grec, por ejemplo, fingía no estar sudando, al igual que fingía no percatarse de lo ruidoso que es ese supuesto marco incomparable, pozo de pegajosas humedades que te disparan las ganas de zamparte un gelato al limone como el que inmortalizó Paolo Conte. De vez en cuando, caen enormes gotas y no sabes si es la primera de un repentino chaparrón, la meada de algunos de los muchos gatos que corren por allí, una furtiva lágrima o una gota de sudor propio o ajeno. Quedan, por suerte, algunos secretos oasis que ayudan a soportar la canícula. Hay que buscarlos en parques, túneles e incluso en iglesias donde algunos falsos creyentes pasan la tarde en busca de una sombra espiritualmente reparadora. Y cuando consigues encontrar un rincón en el que, sin cometer ningún pecado medioambiental, logras respirar, tienes que compartirlo con otros adictos a la sombra. El martes me encontré a un editor totalmente empapado. Le pregunté qué le ocurría y me dijo que no sudaba por el calor sino por la crisis del sector, que le provocaba un permanente sudor frio. Por lo visto, acababa de enterarse de que el negocio está fatal. Ni siquiera se venden los libros que aparecen en las listas de libros más vendidos, me dijo. "¿Notas el calor?", le pregunté. "No", respondió. De lo que se deduce que una buena manera de soportar estas temperaturas es tener problemas más graves.

Sergi Pàmies
"Escuela de calor". Avui, 03.07.2005

Tenen raó aquells que, situats en situacions privilegiades (de poder), ens acusen d'estar descentrats, crispats, de ser massa crítics. La situació de mobbing social a què estem sotmesos per part de gestors culturals i polítics molts dels professionals i creadors que vàrem esforçar-nos per aportar a la cultura d'aquest país modernitat, rigor i saviesa justificaria estats d'ànim encara més extrems. Qualsevol lector que hagi estat víctima del mobbing en un entorn on havia donat el millor de si mateix ho entendrà. A aquestes alçades ja sabem que, per sort o per desgràcia, els triomfadors no són ni els millors ni els més savis: tots plegats compartim uns temps i una societat que han retornat, de manera perillosa per al pensament conceptual, a la idolatria de l'Edat Mitjana. Potser el problema del triomfador en aquest context és que no sap que n'és víctima i per això defensa servilment l'indefensable i es permet des del desconeixement no només ignorar sinó insultar els que van donar fins i tot el que no tenien a la cultura d'un país que ara ells, els que exerceixen el triomf, representen.

Jordi Mesalles
"Els fruits podrits". Avui, 02.07.2005

El Periodismo Croqueta es una especialidad en alza que, en contra de lo que pueda parecer a primera vista, requiere de una gran profesionalidad por parte del cronista que se arriesga a practicarlo. Ríanse ustedes del Periodismo de Investigación, del Nuevo Periodismo y de otras zarandajas. Aunque, incomprensiblemente, esta práctica no se enseñe en las facultades de Periodismo, siempre más pendientes de la teoría que de la práctica, el periodista dedicado a estos laboriosos menesteres tiene que saber moverse con agilidad para cazar al vuelo una croqueta, una copa, un canapé o, ¿por qué no?, incluso una noticia. Son gajes del oficio resumidos en un viejo dicho que señala que ser periodista es muy duro, ya que hay que comer mucho caviar para poder llevar a casa unas tristes lentejas a fin de mes. ¿Qué le vamos a hacer? La vida es así.

Xavier Moret
"Adrià y Buenafuente, 'superstars' ". El País, 29.06.2005

Puigdevall, Toutain, Pericay, el mismo Boadella me merecen el más alto de los respetos. Reniego, por supuesto, de todos los que les han insultado y vejado por su firma en el manifiesto 'Per un nou partit polític a Catalunya'. Les debo agradecimiento y, en mayor o menor medida, me siento deudor de sus enseñanzas. Ninguna de sus futuras mediocridades o de sus ensoñaciones, ni un solo paso en falso en su trayectoria, serán capaces nunca de provocar la desmemoria de todo aquello que me enseñaron, de todo lo que aprendí con ellos. Y aun así, me pregunto qué fuerza extraña les llevó a firmar una frase como ésta: "Llamamos a reclamar la existencia de un partido político que contribuya al restablecimiento de la realidad". No me quejo de sus derivadas políticas, ni de sus desvaríos de payaso, llegando a la circunstancia de creerse el papel que están interpretando. Me quejo de su pretensión. "Cuando el hombre consigue comunicar no una realidad aparente sino la realidad alejada de los hechos objetivos es cuando interviene la poesía". Me empujaron a entender el arte así y ahora me vienen con el cuento de pretender restablecer la realidad. Por Dios, Ponç, Ferran, Xavier, Albert, amigos, ayudadme. Echadme un cabo. Estoy perdido. ¿Qué demonios habéis firmado? ¿Quién os engañó?

Josep Maria Fonalleras
"¿Qué demonios habéis firmado?". La Vanguardia, 26.06.2005

No sé si ja érem bruts o ens hi hem tornat. I si ho érem, si ens n'amagàvem o no n'érem conscients. El cert és que cada cop tenim la merda més visible. Sigui en forma d'excrements o d'envasos, de restes orgàniques o de puntes de cigarreta, n'estem rodejats. Saber que només a les platges de la capital catalana l'estiu passat es van recollir tres tones de burilles, a més d'explicitar que de fumadors en queden molts, massa, també evidencia que tenen gran facilitat per confondre la sorra amb un cendrer. O l'asfalt durant tot l'any. I això val per aquells que el veuen com el destinatari natural de qualsevol nosa o obstacle per continuar fent ruta. A peu o a cavall. I el més fascinant és que tots ells saben perfectament que fan allò que no haurien de fer. Llavors? Els elements de confusió general en la nostra societat són cada cop més estesos. Per tant, els límits del civisme cada dia estan més difosos. Davant d'una situació complexa, es necessiten referents, i si aquests no hi són, o no actuen, és quan de la desorientació inicial es passa al descontrol general. Perquè aquells que necessiten trobar el seu lloc a qualsevol preu se n'aprofiten, i els que el volen mantenir de qualsevol forma s'encoratgen. I quan la resta té la sensació que entre els uns i els altres han segrestat la ciutat, l'alcalde ja pot sentir música, ja que el que realment sent la ciutadania només és soroll.

Josep Cuní
"La música i el soroll". Avui, 25.06.2005

¿De verdad creemos que, de golpe, la sociedad española machista, homófoba y contrarreformista de siglos se ha convertido, por arte de magia, en una sociedad librepensadora? Sin duda han cambiado radicalmente los paradigmas que nos definían, pero quedan resortes profundos donde arraigan los estigmas de siempre. La forma de combatirlo, desde mi punto de vista, no es con la demonización de los pocos que se atreven a verbalizar el pensamiento de muchos. La forma de combatirlo es venciendo dialécticamente y convenciendo. Yo no quiero Aquilinos en las esquinas de la clandestinidad incorrecta.

Pilar Rahola
"¿Y si nos estamos equivocando con Polaino?". El País, 25.06.2005

Protestan los obispos y protestan los gays. Protestan obreros y empresarios, ecologistas y productivistas, agnósticos y creyentes. Protestan los alcaldes de la zona por la que va a pasar la línea eléctrica y los alcaldes de otra zona por la que podría pasar dicha línea si finalmente no pasara por la anterior. Protestan los conductores contra los colapsos de nuestras carreteras y protestan cuando se realizan las obras de ampliación de las carreteras. Protestan los campesinos por la sequía y protestan cuando llueve a cántaros. Protesta el político insultado olvidando los insultos que promovió, y protesta el que insulta recordando al insultado los insultos que anteriormente pronunció. Protesta el que pierde las elecciones. Protestaría el que las ganó si no hubiera ganado. Protestan los tres partidos coaligados contra su propio Gobierno. Protestan tirios y troyanos. Dupont y Dupond protestan. (...) Pasan las modas, las canciones del verano cambian, pero la cultura de la queja persiste: es el faro que ilumina nuestra vida colectiva. La queja es consoladora. Favorece la pasividad. En lugar de resolver los problemas, los proyecta hacia otra parte, multiplicándolos. Promueve el masoquismo y convierte la desgracia en seña de identidad.

Antoni Puigverd
"Steiner entre Dupont y Dupond". La Vanguardia, 20.06.2005

En el otro lado de la plaza [Francesc Macià], en el lado de montaña de la Diagonal, las cosas ocurren de muy distinta manera. Allí el carril bici está situado entre la acera y los coches aparcados en la plaza. Al no haber parada de taxis, el peatón no corre ningún peligro de ser atropellado. Allí el único peligro es que le birlen a uno el vaso de whisky o la bolsa de patatas. Me explicaré. Como ustedes saben, en la plaza Francesc Macià, antes Calvo Sotelo, está ubicado uno de los bares con más señorío de toda la ciudad. El Sandor. (...) Pues bien, el carril bici pasa exactamente por detrás de esas mesas. Así que está usted con el vaso de whisky en la mano, dispuesto a llevárselo a los labios y, zas, pasa un ciclista y se lo arrebata. Porque hay ciclistas que son muy buenas personas, pero también los hay que son la mar de frescos y se entretienen tocando los culos de las señoras (que se lo he visto hacer a más de uno). Hablando de señoras, el Sandor ya no es lo que era. El viernes cuando me cansé de contar las mesas me senté en una de ellas (una que no diera al carril bici) y pedí un whisky. Al poco rato se sentaron a mi lado cuatro negratas —shorts, camisetas, gorras deportivas, collares y tatuajes— y una chica paliducha y flacucha con gafas que tenía toda la pinta de ser carne de cañón. Los tipos iban bastante colocados y pidieron vodka con coca-cola. La chica pidió una caña. Y empezaron a armar jaleo. Uno de sus entretenimientos consistía en aplaudir y chillar como unos condenados cada vez que una mujer hermosa pasaba por la acera, frente a la puerta del Sandor.Yo me acordaba del Sandor de los tiempos de la señora Consuelo, la señora de los lavabos, toda una institución; de cuando José Agustín Goytisolo me invitaba a una botella de champán (francés), mientras las señoras tomaban el té con sus pastitas y los caballeros hablaban de sus queridas en la barra. Cuando la plaza Macià se llamaba Calvo Sotelo, a esos negratas (no tengo nada en contra de los negros, todo lo contrario) no les hubiesen servido en el Sandor. Entre Macià y Calvo Sotelo, me quedo con el abuelo, pero me joroba que no me dejen tomar un whisky en paz, y menos en una terraza tan espléndida y tan bien servida como es el Sandor.

Joan de Sagarra
"Bicicletas". La Vanguardia, 19.06.2005

Ser catòlic té això: faries qualsevol cosa per tal d'agradar al Papa (suprema aspiració del bon catòlic). (...) Em refereixo (suposo que ja m'heu entès) a la manifestació que va tenir lloc a Madrid. Amb milers de persones que arribaren a la capital en cotxes de lloguer, completament de franc. Com en el temps del franquisme, quan es tractava de victorejar el generalíssim. Ahir el motiu era un altre, però no menys abrandat: defensar la família. Així com sona: la família a seques. Considerada com una abstracció. Donant per descomptat que tothom entendria de quina família es tracta: la família de dretes i catòlica. L'únic model de família que val la pena defensar. ¿O és que els altres models (els que no són com Déu mana: els fràgils matrimonis civils que solen acabar en divorci, les parelles de fet, displicents amb el jutjat i la vicaria, que gosen tenir fills sense haver-se casat, i sobretot les parelles homosexuals) poden ser equiparats al model tradicional? ¿On aniríem a parar? Heus aquí la trampa, la hipocresia al descobert. La pretesa defensa de la família amagava en el fons un atac: contra les falses famílies. Però sobretot contra les parelles homosexuals. (...) I aquí arribem al fons del fons de la hipocresia. La manifestació, malgrat les aparences i la presència rellevant d'alguns bisbes, tenia com a finalitat prioritària atacar el govern. Finalitat política, per tant, però no social ni religiosa. Això era només la disfressa. Una manera molt hàbil de mostrar al govern que el sempitern maridatge entre la dreta més dretana i la jerarquia més jeràrquica continua. Tan units com sempre. I ja coneixeu la dita: "La familia unida jamás será vencida". Aquest va ser, en realitat, el missatge de la manifestació. Sense hipocresies.

Jaume Reixach
"Una manifestació profundament hipòcrita". Avui, 19.06.2005

En l'àmbit de la cultura, els veritables representants d'un país són els intel·lectuals, als quals hom reconeix la capacitat de produir, des del seu camp específic, coneixements significatius per al conjunt de la societat. Però el poble català, almenys des dels inicis de la modernitat, és refractari de mena a atorgar al pensament el paper capdavanter que li pertoca. També, nosaltres, com els espanyols, vam fer la nostra particular guerra a la Raó: ¿d'on, si no, que ens moguem entre la follia i l'acudit genialoide, o, com diu Bru de Sala, que ens morim de ganes de fer el ximple? ¿D'on, si no, que llocs que han tingut franquistes i opusdeistes a rebentar, a més de poetes de sagristia per un tub, encara gosin considerar-se poc menys que la reserva de la pàtria? Doncs bé: si els catalans ja som prou repatanis a considerar amb respecte els nostres intel·lectuals, encara ho som més a l'hora d'admetre que els escriptors puguin produir coneixements significatius sobre el propi país. Consentirem que ens parlin del país somiejat, no del possible; del país entotsolat, no del dinàmic; del país resignat, no del rebel. La nostra gent no vol saber de raó ni de raons; no necessita que els seus escriptors es posin al nivell de rigor crític que exigeix un canvi de rumb històric. Ben al contrari, prefereix politicastres verbosos, reflex de l'empatollada mental de la pròpia gent -així ens fan passar bou per bèstia grossa amb tanta facilitat. Prefereix bufons que, mani qui mani, vehiculen amb crítica fàcil la propaganda oculta del poder -el cretinisme infantiloide, la mandra mental, la gracieta buida. Prefereix la bombolla lleugera que ajuda a fer el rot havent dinat. En la construcció nacional moderna d'aquest país, la literatura haurà estat, en distints moments, poc més que una evanescència, una escaiola, una posa, un floró.

Julià de Jòdar
"Millor un 'bratwurst', sisplau!". La Vanguardia, 29.05.2005

¿Y el escritor? El Sartre novelista, autor teatral, crítico literario, memorialista... Todo parece indicar que el superintelectual ha engullido al escritor sin dejar ni la raspa. Bernard-Henri Lévy pide, exige que le vuelva a leer, todo, antes de atacarle. ¿Por donde empezar? La nausea (1938) fue lo primero que leí de Sartre. Debía de tener quince años. Recuerdo que mi padre, al verme con el libro, me dijo que no perdiera el tiempo y leyera el Voyage au bout de la nuit, de Céline. "Todo sale de ahí", me dijo. Me quedo con El muro, algunas de sus narraciones son espléndidas (en especial La infancia de un jefe). ¿El teatro, el teatro en situación?Tal vez sea lo que ha envejecido más rápidamente. ¿Los ensayos sobre Genet, Baudelaire, Flaubert? Hay páginas memorables, pero todo... Me agrada Sartre cuando escribe sobre Giacometti y sobre Nápoles (La reine Albemarle ou le dernier touriste). Pero tal vez, lo más indicado sería volver a empezar por Les mots. Ese libro se publicó en 1964, el mismo año que le concedieron el Nobel de literatura, que luego rechazó. Ese libro, terrible -es un ajuste de cuentas con su infancia, contra el pequeño Poulou; "siempre he escrito contra mí mismo", afirmó-, agradó muchísimo. Era, y espero que siga siéndolo, el libro de un escritor de raza, de un gran escritor. Estaría bueno que el escritor Sartre acabase por zamparse al superintelectual. Pero no mañana, ni pasado mañana.

Joan de Sagarra
"¿Qué hacemos con Sartre?". La Vanguardia, 25.05.2005

Corre por ahí la historia de una editora de un importante grupo editorial que en vísperas de editarse Marines i boscatges pidió el teléfono de Joaquim Ruyra. Una de las mayores desgracias que afectan a la literatura catalana ha sido la pérdida de centralidad de las grandes editoriales encargadas de marcar la pauta, las que con sus colecciones fijaban los prestigios y articulaban las referencias. Quizás ha llegado el momento de olvidar nuestros antiguos amores. Olvidar que en otro tiempo coleccionamos los libros de L´Escorpí Poesia; que el color naranja de A Tot Vent fue una garantía de calidad; que hace años, cuando Columna era un sello al amparo de la editorial Laertes, leímos en unos bellos libros de páginas amarillentas el Teseu de Gide y L´últim dels Valeri de Henry James, Justícia de Dürrenmatt y el Barri perdut de Modiano. Y dedicar todo el calor a las mejores editoriales de ahora que, junto a Quaderns Crema, que presenta una trayectoria de treinta años impecable y sin altibajos, son Angle Editorial y Edicions de 1984. Olvidar los delirios de grandeza para volver a empezar a partir de iniciativas modestas y empeños personales, como en los tiempos de la imprenta de La Renaixença, de la tipografía de L´Avenç, del bueno de Cruzet con la editorial Selecta.

Julià Guillamon
"El gato tuerto". La Vanguardia, 25.05.2005

Leo en el último libro de Milan Kundera, 'Le rideau' (Gallimard), que Kafka era un autor alemán. Porque escribía en alemán y se consideraba un escritor alemán. Nada de judío de Praga o de autor checoslovaco en lengua alemana: alemán y punto. Pierre Assouline se ríe de la rotunda afirmación kunderiana y se pregunta: si las dos K, orgullo del patrimonio cultural checo, corresponden respectivamente a un escritor alemán y a otro francés (Kundera escribe en francés y ha adoptado la nacionalidad francesa), ¿qué es un escritor checo? Si Kafka es un escritor alemán, Kundera un escritor francés, Nabokov un escritor norteamericano y Conrad un escritor inglés, las autoridades de la Generalitat ya tienen resuelto el problema de la Feria de Frankfurt del 2007. Si quieren mandar a escritores catalanes, manden tan sólo a los que escriben en catalán.

Joan de Sagarra
"Negacionismo". La Vanguardia, 15.05.2005

En el Saló del Consell de Cent, el alcalde Clos rendía homenaje a Josep Palau i Fabre. "Vostè (…) ha ajudat a desmuntar les maneres de la cultureta, com Picasso, que va marxar molt ràpid de la petitesa de casa nostra", le dijo el alcalde Clos. Está visto que este Ayuntamiento se apunta a todas. Pero, bien mirado, nada tengo que decir sobre este homenaje. Más vale tarde que nunca. Con todo, me pregunto cómo le debió de sentar al viejo Palau, él que nunca fue muy amigo de los políticos y de la política, el verse tratado como un Sant Jordi de la cultureta, cuando él, durante años, se vio ninguneado por la cultureta municipal, que ni siquiera se dignaba a invitarle a ciertos actos del museo de su amigo Picasso. Vivir para ver.

Joan de Sagarra
"¡Ñam, ñam!". La Vanguardia, 08.05.2005

Manifestem-nos contra la mediocritat de les nostres polítiques culturals, tan migrades que han esdevingut un homenatge a la buidor nihilista. Manifestem-nos contra els particulars que segresten físicament part del patrimoni literari i no permeten avançar en el coneixement. De què parlo? Parlo del dietari de Josep Carner, parlo del dietari tardà de Verdaguer, que el savi Narcís Garolera no pot estudiar perquè hi ha una mena de comissari religiós que el té tancat a quatre panys. Parlo de les dificultats que ha tingut la Marta Pessarrodona per poder fotocopiar les cartes de la Rodoreda. Parlo del poc sentit de patrimoni col·lectiu que sovint practica aquest país, tan saturnià amb els fills brillants que genera. Parlo de l'odi a l'èxit, que ens defineix com a poble gairebé tant com el pa amb tomàquet. Parlo del menyspreu, de la mesquinesa que va ignorar una Maria-Mercè Marçal o va condemnar una Rodoreda a l'exili moral, o va odiar un Pla o va expulsar una Victòria dels Angels. Parlo de l'oblit, l'oblit pesant, sonor, brutal a què condemnem els nostres grans l'endemà d'haver-los enterrat. Parlo d'haver perdut el compromís radical amb la llengua. Parlo de la societat civil, un concepte que és com el bitllet de 500 euros: tothom el coneix i ningú no l'ha vist. On és la nostra societat civil? ¿Encara tenim una societat civil, literària, creativa, intel·lectual? ¿Calla perquè està muda, o calla perquè no existeix? I posats a parlar, parlo sobretot d'haver perdut el sentit de la grandesa creativa, inserits feliçment en el cofoisme de la mediocritat. És a dir, parlo de nosaltres, del nostre moment, de la nostra feblesa. Que, en aquesta situació que molts considerem migrada culturalment, l'única mobilització lletraferida sigui per fer la rebequeria per les signatures de Sant Jordi, em resulta personalment grotesc. Diria més: em dóna una nova dada per preocupar-me. Hem abaixat tant l'horitzó de la nostra ambició cultural que el nostre problema s'ha reduït a la festa de Sant Jordi. Quan el bosc es crema, alguns es barallen amb els arbres.

Pilar Rahola
"El drac n'està fins als nasssos". La Vanguardia, 21.04.2005

Una editorial catalana me manda una carta comunicándome el interés que tiene un periódico local en publicar una novela de mi padre en una colección de literatura universal en catalán que se venderá junto con dicho periódico. Cada uno de los volúmenes se podrá adquirir al precio de 0,96 euros (IVA no incluido) y se hará una edición única, que en el caso de la novela de mi padre será de 19.000 ejemplares. La propuesta económica que me hace la editorial es liquidarme un forfait por el 5% del PVP sin IVA de toda la tirada prevista. En total 912 euros. "Confiamos -dice la carta- que se alegrará de que hayamos incluido la novela de su padre en este nuevo proyecto, y que nuestra propuesta económica le parecerá correcta". Pues no, mire usted. Ni me alegro ni la propuesta económica me parece correcta. Pero, por encima de todo, me parece indignante que se vendan libros a un euro. Para eso, mejor regalarlos. Teniendo en cuenta que la novela en cuestión lleva ya un montón de ediciones y que sigue vendiéndose la mar de bien, he optado por rechazar la oferta, a pesar de que la editorial ha duplicado la cantidad del forfait.Será mi pequeña contribución al año del Libro y la Lectura. Por una mayor dignidad del autor, del editor, del librero, del libro y de la lectura. Se lo he comentado a uno de los responsables de la editorial que publica la novela de mi padre y éste me ha dicho que comparte mi punto de vista.Yha añadido: "Si le sirve de consuelo, le diré que los herederos de Joyce piensan como usted". ¡Bien por Joyce!

Joan de Sagarra
"En clave de humor". La Vanguardia, 17.04.2005

Ahora, en la nueva serie de capítulos de Barrio Sésamo,los productores quieren inculcar en los niños las virtudes de la fruta, la higiene, el ejercicio y el dormir las horas adecuadas. De modo que, en adelante, el Monstruo de las Galletas hará régimen y sólo las comerá muy de tarde en tarde. Hemos visto tantas cosas así estos últimos tiempos que la noticia ya no sorprende. Hemos visto como Bibendum, el monigote de Michelin, ya no es panzudo sino esbelto. Hemos visto como a Lucky Luke le quitaban el cigarrillo de los labios y lo sustituían por una ramita de árbol. Hemos visto como al capitán Haddock le borraban las viñetas en las que aparecía masticando hojas de coca. Hasta a Jean-Paul Sartre le han quitado estos días el cigarrillo de los labios. Para homenajearlo con motivo del centenario de su nacimiento, en Francia han editado un cartel en el que aparece en una de sus fotos más características, pero sin cigarrillo. Igual que Stalin ordenaba borrar de las fotos a sus camaradas caídos en desgracia. Y aún no sé por qué -ya puestos- a Sartre no le han retocado un ojo, para que deje de ser bizco.

Quim Monzó
"Adiós, Monstruo de las Galletas". La Vanguardia, 15.04.2005

La cuestión es demasiado amplia para despacharla en estas líneas, pero cualquier progreso del estado de cosas debería seguir, por lo menos, estos tres criterios. En primer lugar, hace falta transparencia en el mercado y en las formas directas e indirectas de intervención de las administraciones públicas. Lo de las escasas ayudas genéricas al libro siempre han olido a chamusquina al lado de las que se intuyen otras formas indirectas de patrocinio. ¿Cuál es, por ejemplo, el papel de las diputaciones, esas instituciones que cuentan con indulgencia plenaria en cuanto a sus criterios de actuación? Estoy convencido que de transparentarse todo lo que pagan las administraciones públicas, pasarían dos cosas: se vería que la cultura catalana no es la mejor atendida -ya ocurrió con la prensa- y a algunos apocalípticos de piel de elefante les llegarían a sacar los colores. En segundo lugar, habría que avanzar en la libre competencia y la profesionalidad de los agentes culturales. Los modelos proteccionistas siempre acaban amparando la mediocridad y debilitan a los fuertes. Afortunadamente, no faltan tales profesionales que podrían conseguir mejores resultados para todos. Y deberían aclararse las reglas del juego en un terreno donde conviven dos o más culturas. Es decir, no debería permitirse que algunos tuvieran doble pesebre en nombre del pluralismo cultural -es decir, pesebre estatal y autonómico, por usar los términos oficiales- mientras los demás sólo fueran reconocidos por su tribu. O el Estado asume a todos los efectos y en igualdad de condiciones la diversidad de culturas a las que debe asistir, o los dineros autonómicos deben concentrarse en lo propio y exclusivo. Que en eso estamos como con los que defienden el bilingüismo... sólo para que se lo apliquen los demás.

Salvador Cardús
"Que se ventile la cultura". La Vanguardia, 13.04.2005

Pregunta del milió: un presentador d'una televisió pública, en un Estat aconfessional, informant sobre una notícia rellevant, ¿quina mena de missatge està donant quan apareix vestit de dol? La seva corbata negra, central i en absolut innocent, o en qualsevol cas no casual, no solament va connotar la informació fins a convertir-la en una espècie d'editorial sentimental, fent un flac favor a l'objectivitat, a la distància informativa i a la neutralitat, sinó que, a més a més, va marcar el punt d'inflexió de la bogeria mediàtica a què hem estat sotmesos. (...) ¿Com és possible que tota una televisió, pagada per tots els ciutadans, catòlics, agnòstics, musulmans, jueus, budistes, ateus i de tota mena de pelatges, decideixi que és motiu de dol col.lectiu la mort d'un cap d'Estat, vinculat a una religió, i no la mort de qualsevol altre referent social?

Pilar Rahola
"Periodisme de corbata negra". El Periódico, 09.04.2005

Em sembla clar que, a certa edat, els adolescents senten néixer uns interessos nous i són sensibles a estímuls fins aleshores desconeguts. La necessitat d'afirmació personal no se sol satisfer en l'adolescent a través de la lectura. En el meu temps escolar passava el mateix, i també hi havia les corresponents excepcions. Els que podríem qualificar-nos de lectors més o menys regulars érem molt pocs. I, a més a més, lectors no estimulats escolarment, perquè en els meus anys d'alumne no hi havia lectures obligatòries ni tan sols lectures aconsellades. Si es llegia, es feia per un misteriós impuls personal o per l'ambient familiar. Jo penso que és bo donar una llarga llista de títols als adolescents i que triïn els que vulguin. Si del que es tracta no és d'adquirir un determinat coneixement, sinó d'"aprendre l'actitud" de lector. I si no s'aconsegueix, penso que ja només hi ha dues opcions: o es prohibeix llegir als bars, als transports públics, als hospitals, als aeroports —les prohibicions sempre desperten l'interès— o, seguint les tendències actuals, es dissenya un vestuari molt vistós i exclusiu només per a lectors. Com si llegir fos un esport de risc. Èxit assegurat.

Josep M. Espinàs
"Fomentar l'actitud lectora". El Periódico, 09.04.2005

Conocí a un escritor que se llamaba Sebastià Juan Arbó y siempre lo vi escribiendo en una mesa del Salón Rosa. Nunca supe dónde vivía; para mí, su domicilio era el Salón Rosa.Yotro tanto me sucedía con Sebastià Gasch, al que creía que le tenían una habitación reservada en El Molino o en el Emporium. A otro escritor, periodista, Joan Cortès Vidal, aquel que se sacaba el ojo de cristal y golpeaba con él la copa vacía de picón para llamar al camarero, siempre creí que vivía en la bodega del Terminus. A Pedrolo lo vi siempre en El Oro del Rin. A Espinàs lo conocí en un bar de la calle de Santa Anna donde se pasaba las mañanas escribiendo. Y fíjese usted, señora Martín, todos esos locales -el Salón Rosa, El Molino, el Emporium, el Terminus, El Oro del Rin, el bar en que escribía Espinàs- han desaparecido. Así, el mapa literario de Barcelona, contrariamente a lo que ocurre con París o con Viena, ha de ser forzosamente un mapa cojo. Esa Barcelona, "la ciudad de los libros", como titulaba hace unos días este periódico, me resulta amí una ciudad un tanto fantasmagórica. Cómo no pensar en ello cuando te encuentras que en la Rambla, la calle más emblemática de "la gran encisera", tan sólo hay una librería: la de la Generalitat.

Joan de Sagarra
"Perinde ac cadaver". La Vanguardia, 03.04.2005

El declive del Papa es especialmente interesante: por su importancia política y por los panegíricos que alaban su valentía, su decisión de exhibir su dolor en público y convertir su decadencia física y mental en un mensaje al mundo. A mí, francamente, no me parece tanta decadencia. Quizá porque llevo siete años asistiendo en primera fila a un par de otras decadencias físicas y mentales, no me parece que la exhibición de la del Papa sea tan heroica. Al Papa nos lo enseñan balbuceante, sí, sin fuerza ni para musitar un par de palabras y con dificultades para levantar la mano. Vale. Pero yo todavía no lo he visto entubado durante años a una máquina de oxígeno y aun así ahogándose constantemente. No lo he visto orinándose encima y sintiéndose humillado por ello. No lo he visto intentando meter con los dedos un huevo frito en la cajita de las pastillas. No lo he visto aparcado en un pasillo de urgencias de un hospital, días y noches a lo largo de años. No lo he visto almacenando miles de bolsas de plástico. No lo he visto atado a la cama para impedir que salte. No lo he visto pidiendo -día tras día, mes tras mes, año tras año- que la vida se acabe de una vez porque ya no es más que un dolor insufrible. No lo he visto maldiciendo a los médicos que salen en los diarios, sonrientes y anunciando que, pronto, la esperanza de vida llegará a los cien o a los ciento diez años. No lo he visto limpiando sus excrementos a escondidas en un lavamanos. No lo he visto guardando en un armario miles de rebanaditas de pan tostado caducado.

Quim Monzó
"Valentías y exhibiciones". La Vanguardia, 30.03.2005

Hoy en día a cualquiera se le llama crítico literario. Pero habría que distinguir entre crítico y reseñador. El que reseña se ha leído un libro, y anota sus impresiones acerca de éste. Ser crítico es otra cosa. Implica estar pertrechado con cierta idea del mundo o, por lo menos, con cierta idea del mundo literario. Significa haber leído, y haber leído bien. El oficio requiere relacionar obras, evaluar tendencias, inferir ideas. Tener cierto sistema y método, y hasta estilo. La crítica de este país oscila entre el palo ciego y el peloteo baboso. (...) El problema viene de lejos (de tan lejos como pueda alcanzarnos la vista en el horizonte de la crítica). A menudo, un pobre escritor se deja media vida y la salud entera en la redacción de su libro. Éste cae en las manos de un púlper de la crítica, a veces leyéndolo en diagonal, y el libro va a quedar convertido en materia de desguace. Muchos lectores no avisados que toparán con la crítica (ilustrada, para mayor oprobio, con la cara sonriente del escritor vapuleado) ya no se van a acercar en su vida a ese libro ni tampoco a ninguno de los firmados por el mismo autor. Ésa es la obra resplandeciente de ciertos reseñadores. Desgraciadamente, el público entendido considera que ése es el crítico que cuenta. Porque es duro hasta las vísceras.

Jordi Llavina
"Críticos literarios". La Vanguardia, 30.03.2005

Un manuscrito misterioso, un cuadro misterioso, una identidad misteriosa. Uno tiene la impresión que el nivel de exigencia ha bajado tanto, que un libro basado en trucos medianamente bien ejecutados puede pasar por una novedad. Los autores que aspiran al éxito se encuentran en una crisis de imaginación y desarrollan buenas ideas con fórmulas gastadas, mientras que la industria editorial ha empezado a funcionar sobre el presupuesto de que no existen lectores constantes y que los mismos temas se pueden recocinar infinitamente. Me sorprende que en un momento en que los jóvenes autores se llenan la boca con la palabra cultura, dos años después de El arca rusa, se pueda describir una noche de carnaval en el palacio de Catalina la Grande de una manera tan desangelada.

Julià Guillamon
"Objetos perdidos". La Vanguardia, 16.03.2005

Sí, senyores i senyors. Les coses han canviat i no saben com ni quant. Han canviat tant, i tan profundament, que ni les corretges de transmissió dels partits ho noten, capficades com estan a mantenir un estatus periclitat als ulls de la resta. Un canvi que s'insinua en els plantejaments d'algunes campanyes electorals però que, després, esdevenen flor d'un dia. Miratge més atribuïble a la imaginació d'un creatiu de publicitat que a la convicció del protagonista a vendre. I encara menys del seu entorn. Per tot plegat, la imprescindible recuperació de la confiança perduda ja passa avui per molt més que per un canvi del xip. Passa per la renovació de tot el mecanisme que mou el sistema tal com ara funciona. I allà on hi havia fosques convivències hi ha d'haver transparència. I on es dibuixava sospita hi cal honestedat. S'ha de canviar el cinisme per la coherència, l'atzagaiada per la sensatesa, el silenci per la paraula, la propaganda per la informació. En definitiva, l'interès per la responsabilitat. Cal ser tan trencador i modernitzar-se tant, que cal tornar als clàssics. I fer-los cas. Seria fantàstic!

Josep Cuní
"Encara és possible". Avui, 05.03.2005

Pero si nosotros intentáramos definir nuestro WASP, es decir, el prototipo de catalán que puede aspirar a ser alguien en este país, por ejemplo, para estar en la tribuna del Barça, el consejo de La Caixa o el de la Corporació de la Ràdio i Televisió, y hasta, me duele decir, en el Parlament, esta definición debería tener por lo menos doce letras.Osea, demasiadas. Para ser un catalán medio con opción a subir hay que reunir doce requisitos: ser Varón, de piel Blanca, Heterosexual, pertenecer a la clase Media, pero alta, ser Adulto joven, residente en Barcelona (mejor Eixample y Zona Alta), Bilingüe, nacido Catalanista, convicto Europeísta, Católico oculto, políticamente de Centro-izquierda, e Integrado, es decir, antes muerto que sencillo y decir lo que se piensa. Pero, eso sí, no hace falta haber nacido en Catalunya.

Norbert Bilbeny
"Catalunya políticamente correcta". La Vanguardia, 28.02.2005

Després em vaig trobar en Miquel Bauçà a Barcelona, exercint de fantasma. Per coses de guanyar-se la vida, va anar a parar a l'Editorial Salvat que en aquell moment acollia tot de noms que començaven a destacar, en les diverses feines entorn a l'edició d'enciclopèdies. L'hi va portar el professor Antoni Comes, que en dirigia una, mai publicada, de literatura universal, i en Bauçà, si no recordo malament —i el també professor Carles Miralles no em deixarà mentir—, s'encarregava d'arxius i papers diversos. El cas és que a en Bauçà li van plaure les oficines de l'empresa, que eren molt millors que el lloc on vivia. I s'hi va quedar a viure, millor dit, a dormir. En aquells temps no hi havia seguretat nocturna ni alarmes, excepte contra incendis. Amb la complicitat de l'Antoni Comes, feia veure que treballava fins a molt tard i quan tothom era fora —les últimes, les dones de la neteja no controlaven el personal— tenia tot l'edifici per a ell. Guardava els afers personals al terrat, en una caseta de les instal·lacions de llum o d'aigua. I els matins, quan arribaven les secretàries més matineres, van començar a trobar coses rares: sofàs descolocats, papers estranys, dutxes obertes, tovalloles per terra, portes que es movien, algun mocador tacat, sorolls misteriosos... I va començar a córrer la llegenda que, a la nit, un fantasma corria per la casa. De manera que les noies ja no volien entrar soles ni ser les primeres. La cosa va acabar bé, amb la intervenció de l'Antoni Comes, i un control més estricte dels horaris del fantasma. Ara que s'ha mort, que l'han trobat mort, que no saben quan va morir ni com va morir, ara que tots recordem en Miquel Bauçà que somiava els seus versos, que intuïa tots els secrets, que escrivia empès per una necessitat fisiològica, ara que ja no ens vèiem perquè tornava a amagar-se als terrats de la ciutat i s'emparava en la nit, jo vull imaginar-lo com un fantasma etern, fosc i silenciós, amb una "puríssima, noble, candorosa actitud de revolta cívica". Al final, Miquel, s'ha comprovat, els camells arriben a passar pel subtil cos d'una agulla, i continuen parant-se trampes, fotent-se la punyeta, associant-se, armat-se, desarmant-se, fent guerres, amnisties, armisticis, fent mites, enganyant-nos, colonitzant, matant negres, fent negocis.

Emili Teixidor
"El fantasma de Miquel Bauçà". Avui, 17.02.2005

Sabemos lo que ha ido desapareciendo ya, desde hace años, de las aulas. Los chavales no aprenden latín pero van a saber mucho de calorías y, a lo mejor, de paso, son capaces de captar el misterio de la deconstrucción gastronómica, que Ferran Adrià ha elevado a nuevo arte. Entre un taller de cocina, una clase multicultural de religión, una charla sobre el uso del condón y unos rudimentos de seguridad vial, habrá que meter -sin que moleste mucho- algo de matemáticas, un rato de lengua, un poco de filosofía y, quizá, un minuto de geografía, más que nada para poder ir a la agencia de viajes a encargar unas buenas vacaciones. La cocina, la sexualidad y la seguridad vial seguro que interesan mucho más a los estudiantes que esas antiguallas que, algún día, sirvieron para que los hombres amueblaran sus cabezas y pudieran elegir con más criterio y libertad. Incluso la clase de religión, bien aliñadita con músicas y danzas, será mejor que todo ese rollo de la química, la historia, la física y la literatura. Qué pena que lo de la costura ya no se lleve hoy, porque completaría bien la Educación para la Ciudadanía.

Francesc-Marc Álvaro
"No es latín". La Vanguardia, 16.02.2005

En cambio, ya ven: la gente cree que se dimite poco y tarde, cree que ser político es un chollo de tal magnitud que merece terminar con una dimisión prematura aunque sea injustificada. Son los gajes del oficio, el precio del poder. Si uno es político, se merece esto y más. Se merece perder la cabeza inesperadamente, sacrificarse para calmar las iras populares. Para eso sirve su cargo. Bien es cierto que la vida política española está plagada de choriceos y mandangas, para qué enumerarlos; pero también se nutre de brillantes carreras políticas truncadas de cuajo por el error de un técnico, una temeridad periodística o una catástrofe natural. Conviene recordar que cuando un político dimite no hay vuelta atrás; poco importará que después se demuestre su inocencia y/o su competencia. Mientras tanto, su dimisión habrá resultado útil, habrá conseguido acallar ciertas voces, saciar a los chiens,como dijo Mitterrand; el dimisionario habrá desviado la atención y habrá puesto a salvo a muchos de sus colegas, acaso más culpables que él.

Toni Soler
"Dimisión". La Vanguardia, 12.02.2005

Años atrás, refiriéndose a una supuesta desforestación ética e intelectual en nuestras letras, alguien escribió que el panorama de la literatura catalana cada vez se parecía más a una bonita plantación de eucaliptos: crecimiento rápido, olor embriagador, el suelo empobrecido. Ahora, cuando la realidad continúa desmintiendo una visión tan globalmente negativa, uno de los ingenieros a cargo de la plantación, Jaume Subirana, ayer comulgante con esta opinión y hoy director de la Institució de les Lletres Catalanes y, como tal, responsable último de la concesión de becas y subvenciones de la Generalitat a los traductores, los investigadores y los autores de obras literarias, se ha descolgado con unas declaraciones que han causado un escándalo mayúsculo —según se oye, aunque sólo en privado—. "Jaume Subirana reivindica la prosa de reflexión y reniega de la novela" —podía leerse en un titular a cuatro columnas en el diario Avui del pasado 29 de enero. Es una simpleza, un cacareo, una soberana tontería. (...) Lo chocante es que Subirana, tan fervoroso amante de Carner y de alguno de sus epígonos (hasta el punto de que la participación catalana en la Feria del Libro de Guadalajara por exaltar lo carneriano se olvidó por completo de Bartra), se erija, tantos años después, en mantenedor público de las prevenciones que, en buena parte por pacatos y meapilas, llevaron a los novecentistas a desdeñar la novela por miedo a ensuciarse las manos con la vida en su más amplio sentido. (...) ¿Qué confianza puede merecer un encargado de promocionar a nuestros novelistas que no aprecia su trabajo y que reniega explícitamente de su valía? ¿Con qué capacidad de convicción defenderá dentro y fuera del país una imagen de marca que es lo principal que tienen los creadores, una literatura? Es como si el presidente del gremio de charcuteros hubiera dicho que prefería mil veces la salchicha de frankfurt a la butifarra.O como si el gerente del Teatre Nacional reconociera que siempre es más rentable un Chejov —incluso sin ni siquiera haberse traducido del ruso— que todo el teatro catalán contemporáneo junto...

Oriol Pi de Cabanyes
"La boca del asno". La Vanguardia, 09.02.2005

En el mundillo catalanista es difícil hallar escrita una crítica al tripartito, cuando si ahora mismo no se solventan las deficiencias o las ilusiones que sean es a él a quien será debido. (...) Otro ejemplo: leo que un profesor universitario de literatura dice que desde hace medio siglo nuestra cultura está a cero y que un burócrata de la Conselleria de Cultura pontifica que jamás ha habido novela catalana potable, y todo esto cuando es notablemente aceptado que al menos nuestra narrativa está en una más que buena etapa. O sea, que encubrimos los desaguisados y despellejamos lo consistente. No debe extrañar, pues, que tres escritores hayan publicado el sarcástico 'Fot-li, que som catalans!' y un ensayista el ceñudo 'Si un persa viatgés a Catalunya', panfletos de razonado flagelo.

Baltasar Porcel
"Sobre almas en pena". Avui, 03.02.2005

Un pedant és un ésser totalment antiquixotesc. Tant com contra les novel·les de cavalleries, el Quijote va contra els pedants; està escrit "a la llana", com diu Cervantes, que és una manera d'escriure que qualsevol pedant ha de detestar, perquè ataca les seves conviccions i les seves ambicions. ¿Per què, doncs, centenars de pedants i mestretites estudien un llibre que els ridiculitza? ¿Perquè no l'entenen? ¿Perquè l'odien? És possible que una de les coses que vulguin demostrar sigui que Cervantes és inferior als seus crítics. Probablement Cervantes els donaria la raó, en això, per fotre's d'ells encara més. Ara bé, en l'escala social, Cervantes ha viscut, viu i viurà sempre més avall que molts dels seus paràsits. Va ser un home perseguit per la pobresa i la infàmia, que va fer cap a la presó, que quan va tenir èxit ja era vell, que va morir sense poder deixar ni diners per pagar l'enterrament. S'ha dit que un escriptor com Cervantes no guanyaria mai el premi Cervantes; no costa gaire d'imaginar que, efectivament, donat el cas, algun dels paràsits que ell hauria engreixat més li negaria el vot. Enguany es faran un munt d'exposicions sobre el Quijote, i hi haurà concerts de música inspirada en el Quijote, i se celebraran congressos per discutir en quin minut exacte va sortir de la impremta el primer exemplar del Quijote, i tornaran a publicar-se (com cada dos o tres anys, últimament) edicions definitives del Quijote, i tot aquest entusiasme estarà, només faltaria, subvencionat. I els lectors del Quijote ens quedarem a casa a llegir-lo, perquè som incapaços d'apreciar els esforços que s'hauran fet per suplantar el llibre. I no entendrem per què, en lloc de fomentar la xerrameca de l'aniversari, las autoritats culturals encara no han derogat la prohibició de llegir el Quijote que està vigent en els programes d'embrutiment dels estudiants.

Pere Rovira
"Lector desocupat". Avui, 03.02.2005

Un toque al [premi] Just Casero. El autobombo con el que se anuncian los jóvenes autores que se incorporan al palmarés del premio empieza a resultar machacante. Desde que en 1983 Josep Maria Fonalleras se diera a conocer con 'El rei del Mambo' no pasan dos o tres años sin que se anuncie una nueva gran revelación. Me parece estupendo que de una plataforma de modestas dimensiones, del cenáculo de un grupo de amigos a los que les gusta leer, surjan obras que llamen la atención de la prensa y del público. Pero tanta insistencia está de más. Si pasamos la lista de galardonados descubriremos que, con la excepción de Fonalleras, Josep Pujol, Lluís Muntada y Lluís Vilarrasa —i encara—, pocos de estos autores aupados por el talento propagandístico de Guillem Terribas han tenido continuidad. Lo que no es culpa del premio Casero sino de un sistema que cree más en la magia ilusionística de la revelación fenomenal que en el trabajo aplicado y constante.

Julià Guillamon
"Suave noche en Dogville". La Vanguardia, 02.02.2005

Me pregunto qué quedará del holocausto, o de la Shoah, como decimos ahora, cuando desaparezca el último superviviente. No es que no crea en la pedagogía del holocausto, en su presencia en las escuelas y en los medios de comunicación, en los esfuerzos que se hacen y seguirán haciéndose por preservar la memoria de aquellos hechos imposibles, imposibles de pensar y de creer, pero no descarto que sean tergiversados. Porque, desde enero de 1945, cuando los soviéticos liberaron Auschwitz -escribo liberaron en cursiva porque los soviéticos no iban a liberar ningún campo de exterminio: se lo encontraron allí, como por sorpresa, cuando avanzaban camino de Berlín- hasta hoy, ocurrieron muchas cosas y bueno será recordarlas. (...) ¿Se acuerdan de aquel programa televisivo que se llamaba Reina por un día,presentado, si no recuerdo mal, por Mario Cabré y José Luis Barcelona? Pues bien, era de origen norteamericano. Allí se llamaba Queen for a Day,y en 1952 los televidentes seleccionaron a una concursante, Lili Meier, una sobreviviente de Auschwitz, y la escogieron por la declaración que hizo ante la pantalla: "Cada vez que pongo los ojos sobre mi brazo izquierdo y veo mi tatuaje (aquella matrícula, aquellas cifras que hemos visto fotografiadas en tantos brazos judíos), me acuerdo de mi terrible pasado. ¡Ojalá pudiese borrarlo!". Y la escogieron reina por un día, para que pudiese deshacerse (ignoro si lo hizo) del fatídico tatuaje. (...) Afortunadamente, las cosas han mejorado mucho. Pero aún está ese desalmado de Le Pen gritando por ahí que la ocupación alemana en Francia no fue tan terrible como algunos cuentan, y algún que otro diputado de la extrema derecha italiana negando las leyes antijudías del gobierno de Mussolini. Aún hay muchos negacionistas, y es posible que su número aumente. Y, para terminar, está toda esa gente de buena fe, progre de toda la vida, que le pinta a Bush un bigote como el de Hitler y sustituye la ese de su apellido por una cruz gamada, y tilda al primer ministro israelí de nazi. ¿Qué es peor, la negación o la banalización? Frères humains qui après nous vivez.

Joan de Sagarra
"Auschwitz". La Vanguardia, 30.01.2005

Si no m'erro, potser ens hauríem de remuntar a les etapes més negres de la decadència per trobar un altre moment en què el conjunt de la societat catalana percebés la seva literatura com una cosa tan pobre i sense prestigi. Dit en plata: en conjunt, i al marge dels cenacles de convençuts, l'escriptor català és vist i tractat com algú que pertany a la segona divisió; els bons són els altres. També sembla prescindible la tradició que ens avala i que sovint menystenim com una cosa gairebé pintoresca. ¿Què està passant, si realment això és tal com dic? Em sembla que passen moltes coses i no una de sola. En tot cas no podem confondre els símptomes del problema amb el problema mateix. Vull dir que si algunes institucions no fan tot el que podrien fer per la literatura catalana —i la llista seria molt llarga, de la conselleria de Cultura a les associacions d'escriptors, passant pel CCCB o les universitats— cal atribuir-ho més a la qüestió de fons que no pas a les males intencions... I el fons, ¿no serà que hi ha un abisme immens entre l'escriptor català, encara lleugerament resistent, i la societat fragmentada i complexa on vivim? ¿No serà també que la societat ho desconeix tot de si mateixa (la història, les jerarquies, els valors i els prestigis) i que ningú no percep amb nitidesa una voluntat política de redreçament nacional des del punt de vista literari, cosa que només es pot fer amb accions de gran abast? Només són tres possibilitats.

Jordi Coca
"La literatura catalana". Avui, 23.01.2005

Aquests dies de solidaritat amb les víctimes de l'Àsia, amb la pell una mica més sensible del que permet el nostre benestar indolent, abruptament despertats del nostre somni d'opulència, haurien de portar-nos a la reflexió. I no ens oblidem de l'Àfrica. Mentre treiem forces, i reconstruïm poblats, vides, memòria, esperança al Sud-est Asiàtic, posem la nostra espelmeta de compromís al mapa d'un continent que no surt mai a la geografia de la mala consciència. No és notícia morir a l'Àfrica. No ho és que es morin els seus fills de la sida i que no puguin pagar els medicaments que a nosaltres ens salven. No ho és que milers de nens siguin educats en la guerra. No ho és la prostitució infantil. I, no obstant, l'Àfrica és el nostre repte, la nostra obligació i la nostra derrota. Si no la veiem, som culpables. Si la veiem, i no actuem, som culpables. I si actuem, encara som culpables. La solidaritat no és una reacció Pavlov en un dia tràgic. La solidaritat és una forma de comportament. No necessita ni excuses, ni calendari.

Pilar Rahola
"El crit d'Àfrica". El Periódico, 09.01.2005

Dios me libre de decir que la vía vasca es mejor que la nuestra. Pero lo que es seguro es que la ducha escocesa que se llevan socialistas y republicanos provoca más desgaste que otra cosa. Se corre el riesgo de que la misma efervescencia que aupó a Esquerra Republicana hace un año se convierta en una atmósfera de plomo que sature a la sociedad. También los catalanes nos cansamos de hablar de nosotros, cuando la discusión no conduce a nada. Todos ansiamos que el 2005 nos traiga, en lugar de fuegos artificiales, un nuevo Estatut, para poder discutir al fin de algo que, además de nacional, sea real; y que nos traiga de paso una nueva política, para seguir creyendo que el autogobierno es algo bueno y que, cuanto más tengamos, mejor para todos. Cuando le preguntaban a Francesc Cambó por su inmensa fortuna, el líder de la Lliga decía que necesitaba tener la vida resuelta para dedicarse por completo a Catalunya. A muchos, en este año 2005, nos empieza a ocurrir lo contrario: necesitamos dejar Catalunya resuelta, o al menos bien orientada, para dedicarnos a la vida.

Toni Soler
"Un poco hartos". La Vanguardia, 08.01.2005

Quan es té la sensació que el greix, el teu i el dels altres, ja t'arriba al coll i t'impedeix respirar amb normalitat, el millor és fixar-se una estona en la naturalesa, els animals: jo ho faig de tant en tant i el resultat és força terapèutic. A la naturalesa no hi ha greix, i, quan n'hi ha, malament: és senyal de debilitat i, per tant, d'extinció imminent a mans -o urpes- d'un altre individu més àgil i ben preparat. Miro els meus gats de Maria de la Salut (un poble extraordinari del Pla de Mallorca del qual m'agradaria parlar-vos qualsevol d'aquests divendres) i no hi ha error: la moixa vella es passeja pels seus dominis i imposa la llei del més fort; mentrestant, la jove s'enfila pels troncs dels arbres fruiters com una exhalació i enganxa ocellets que a continuació devora sota el porxo, deixant el rastre del cap, les plomes i les vísceres damunt l'estora que hi ha davant la porta. Jo recullo les desferres i les llenço dins el tancat de les gallines, perquè les gratin amb les potes i les barregin amb la terra ventilada; elles -les gallines- em miren amb la inepta suspicàcia de l'animal gras: fora del tancat no tenen cap possibilitat de supervivència, i, de tant en tant, cal tallar-los les ales perquè no en surtin amb un dels seus vols patètics. Mentrestant, un gos lladra denunciant el vol d'una tórtora que es perd cel enllà. Les persones que no senten afecció pels animals, o que els menyspreen, solen ser lletges i retorçudes. D'ells, dels animals, és de qui podem esperar encara les lliçons més valuoses.

Sebastià Alzamora
"Greix i llenguatge". Avui, 07.01.2005

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